crônica para um prédio demolido (com guaraná bem gelado, por favor)

Crônica para um prédio demolido

(com guaraná bem gelado, por favor)

Demoliram.

E foi lindo.

Sem aviso, sem cerimônia, sem homenagem.

O prédio caiu como deveria ter caído há anos:

com estardalhaço e poeira,

como um castelo de cartas feito de humilhações escolares,

professores medíocres e corredores abafados.

Ali, onde ensaiei sorrisos falsos

e um amor platônico que nunca se soube retribuir,

resta agora o vazio —

um terreno baldio sujo,

com pedaços de cimento como fósseis da minha adolescência.

A escada do segundo andar

ainda aponta para o céu como quem não aceita o fim.

Uma lousa branca permanece,

fixada na parede de nada,

como se esperasse que alguém escrevesse, enfim,

algo digno.

O outdoor desbotado me presenteia

com o que mais gosto em publicidade:

o fracasso.

Rostos mutilados por sol e vento,

palavras que se foram deixando só

sílabas órfãs,

ofertas que não valem mais.

Ali, naquele descampado feio e necessário,

descubro o que é libertação:

ver ruir, tijolo por tijolo,

um capítulo forçado da minha história.

Não houve festa.

Mas houve pipoca imaginária

e um copo de guaraná Antártica bem gelado

nos meus pensamentos.

Brindei sozinho.

Sorri muito.

E fui embora leve.